É o cansaço, a fúria, a inconstância de parecer tudo estagnado enquanto se entra em desespero.

É ver as vidas a deslindarem-se à volta e aqui nesta pele tudo estar confinado como no primeiro batimento em que se tentou. Portas e janelas que se nem aproximam quanto mais abrirem-se, não interessa quanto se corra para elas a bater-lhes.

Não me apetece escrever, não me apetece ver ninguém, não me apetecer ser eu...

Até as paixões que me fazem caem rendidas à inércia que me vai consumindo aos poucos. 

Oh nuvem negra tu desaparece-me de cima!!

Com a pilha de nervos com que ando ainda me dá um ataque. Bolas.

Porque era a última coisa que me faltava.

É saber que não tenho culpa mas de algum modo haver uma qualquer conexção no meu cérebro que me coloca na berlinda.

Não tenho a capacidade de me curar a mim quanto mais curar os males dos outros. Os corações não saram sozinhos e eu não sou prémio de consolação a quem faz gato sapato das coisas das vida que amealhou pelo caminho.

E o jogo virar e o vento começar a correr-me num pouco mais de feição em vez de contra mim como tem feito?!

É que nada sai em condições já parece praga ou o raio.

Se numa suposição acreditar que alguém que amo padece de cancro e desejar por tudo e numa arte mágica transferir a doença para mim para que esse alguém não tenha de sofrer, estarei eu a ser egoísta?

Porque a dor em nós parece sempre menos penosa que vê-la nalguém que amamos mais que a nós mesmos.

Sou egoísta a esse ponto.

Há pouca coisa na vida que tenha valor, e recuso-me a perder as que tenho.

Espero um milagre, porque é possível… e tudo isto é somente uma suposição...